Ещё до снега далеко, до счастья близко
Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев,
Среди усталых пыльных книг,
Средь кисточек и мела.
Оно лежало
И на всех
Неверяще смотрело.
Моляще поднимало взгляд,
Едва-едва пищало,
Но «кто-то»
Мимо проходил,
И
Счастье замирало.
Темнело, я брела домой
В карманах грея руки.
Народ шел мимо, редко кто
Вдруг подходил к прилавку
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку.
И равнодушный взгляд
Скользил по глупой мелочовке,
А счастье так просилось в дом, так робко и неловко.
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.
Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины
Комочек маленький дрожал от горя и обиды.
Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже,
Но, к сожалению, комок был никому не нужен.
— И сколько стоит? — голос мой дрожал от напряжения.
— Что? Это?
— Это!
— Да бери,
Оно — одни мученья!
Я бережно взяла комок, к груди его прижала,
Закутав в складочки пальто домой почти бежала.
Бежала греть.
Скорей, скорей!
В тепло с морозных улиц,
И даже блики фонарей как-будто улыбнулись…
И улыбался белый снег,
И небо.
Мир смеялся.
Нашелся все же человек,
Что счастьем не кидался.
Я принесла комочек в дом
И стало вдруг понятно,
Что никому его не дам,
И не верну обратно.
