Борщ в России неизмеримо больше, чем просто борщ, или три мои истории

.

Разговоры о борще  на просторах инета воскресили некоторые яркие воспоминания, произошедшие в прошлом веке в СССР : 1983, 1985 и  1991гг...
История первая, "открывшая мне глаза" на отношения полов.

  Мы давно дружили семьями, жили в одном доме. У друга Сергея часто болела мама,  на этот раз срочно понадобились дефицитные лекарства. Мне это сделать оказалось проще других. Навещаю  тетю Машу в больнице. Два  сына остаются одни дома. Мама очень беспокоится за них и просит меня приготовить борщ, пока ребята на работе и учебе. Могла пройти мимо, но я согласилась.  Откуда мне семнадцатилетней девчонке было знать, что есть как минимум три варианта приготовления этого первого блюда , а на самом деле еще больше! Младшему брату Саше борщ пришелся по вкусу, а старший признавал лишь один способ приготовления - только мамин.

Мой борщ послужил катализатором всех дальнейших событий.

Мама моя и раньше говорила мне, что Сергей " неровно дышит " . А тут  словно прорвало...
  Он встречает меня после учебы и говорит:

- Все. Выходишь за меня замуж и учишься готовить борщ как моя мама!
- Не буду  готовить, - говорю я. И замуж не пойду сейчас ни за тебя, ни за кого!
- Как так, не пойдешь?! В кино со мной ходила, все видели. На пляже летом были.

Духи французские дарил, цветы тоже. Ты больше всех моей маме нравишься...
  Столько времени на тебя затратил. Да и вообще, куда ты денешься? Тоже мне ...

- Замуж  только по любви пойду, - почти кричу.
- Любви ей захотелось! Все вы так говорите! Вот выйдешь и полюбишь! - говорит, удерживая меня за руку .
- Я не все, - вырываю кисть руки с болью и убегаю от него...
Потом были насмешки, подколы на людях, собственнические замашки и... даже безотлагательное сватовство, которое разрушило окончательно все. И семейную дружбу тоже.

Как часто желаемое мы принимаем за действительное! И почему мы греем наши заблуждения?! Для себя впервые поняла, что не может быть уже в этом возрасте чистой дружбы между парнем и девушкой...  Так кончилось моё детство.

Борщ - пюре с фуа-гра...

История вторая или любовь с первого взгляда.

.

Шел 1985 год. Еще лежал снег, но было уже слякотно, и в воздухе запахло весной,  наш коллектив  готовился как все к очередному празднику Советской Армии.
Утром бежала на дежурство,  в свою любимую хирургию, торопилась как можно быстрее выйти из раздевалки, оставив девчонок. Своей летящей походкой  привычно направилась к процедурному. Встретились глаза в глаза и всё. Я изменилась. Он тоже. Было и глупо, и смешно." Все стало вокруг голубым и зеленым". Полет наяву...Так, отвлеклась.
Давайте лучше про борщ.
       Однажды Олег пригласил меня к себе домой познакомиться с его семьей. Шла и трепетала как осиновый лист.
Большой собственный дом. В столовой накрыт стол. На столе ... Другой борщ. Борщ-пюре с утиной печенью, заправленный сметаной и зеленью.
Что делать!? Как мне это есть? Не ела утку ни разу, не могу. Ржаной хлеб, сметана и зелень, - самое съедобное!
 Свою неловкость и угловатость прячу за улыбкой, сравниваю себя с Катей из "Москва слезам не верит". Потихоньку за интересным
застольным разговором все нивелируется. А моя порция фуа-гра  охотно съедается овчаркой. Лилия Ивановна сделала все, чтобы мы были вместе, но я не смогла простить...
Ложь! Не могу!..
Спустя много лет Олег задал мне один мучающий его до сих пор вопрос?!
- Почему ты меня  тогда оставила?!. Как ты могла!?
- А почему ты мне соврал, -  в интонации не было вопроса, была истинная причина.
Есть такое понятие "не судьба". Зато теперь моя тезка, его дочка, совсем недавно вышла замуж. Кажется она тоже  счастлива, и  жизнь продолжается...

Третья история  с борщом. Счастливая

Мы с мужем гостили в доме его мамы. Однажды на обед мною был приготовлен  московский борщ.

Свекровь:

- Что это?

Сын и муж:

- Мам, борщ классный, ты попробуй!

Мама поворачиваясь ко мне пронзительно синими глазами, очень оглушающе тихо говорит:

- Как же это так, сынок не ел до армии борщ совсем. Не любит мой сын это блюдо.

Сын и муж:

- Мам, а теперь ем, этот вкусный!

Я вообще сижу молчу, краснею до самых ушей, интуитивно чувствую, что опять влипла...

Обед прошел практически в тишине.

До конца осознала эту ситуаци лишь недавно.
Наш младший сын, глядя, как я нарезаю салат из крабовых палочек, вдохновенно произнес:

- Мама, помельче кроши, делай как Викина мама! Так вкуснее.

Возникает пауза на минуту...
 - Помельче?! Что же?! Можно и помельче... Салат - это не борщ! - говорю я, наверное хитро улыбаясь.
- БОООРЩЩ - это круто! - нараспев подтверждает сын.Спустя секунд тридцать понимаю, что сущие пустяки не могут стать важнее счастья.